Londres, 1924. La cité était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la luminosité faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste famille du quartier de Bloomsbury, simple du scandale des rues animées, un poste de radio émettait un léger grésillement, de la même façon qu'un murmure provenant d’un
Eleanor Harcourt resta figée devant son accomplissement professionnel de radio, le esprit suspendu. Le grésillement inapaisable emplissait nettement l’appartement, mais ce n’était plus un riche bruit blanc. Derrière les parasites, elle percevait encore la voix. Lointaine, irréelle, mais bien vendue. Son surnom, prononcé avec une accent qu
Les Premiers Pas martine vivait dans le petit hameau de st pierre, niché au paume des collines verdoyantes de la campagne française. Ce petit havre de relaxation, avec ses ruelles pavées et ses maisons aux volets colorés, semblait figé dans les siècles. Chaque matin, le soleil se levait sur st jean, illuminant les champs de lavande et les ver